Марсиане давно вымерли

Существует тема, на которую писатели говорить не любят. А именно – откуда же все-таки берутся идеи и сюжеты? Обычно либо отбрехиваются, что просто выдумывают все сами, либо начинают кивать о некоем вдохновении, приходящем свыше. Но истина состоит в том, что ни один писатель вообще ничего не пишет сам. Тут работают совсем другие существа. Например, мне часть книг продиктовал жуткий тип в желтой маске, часть намурлыкал котенок с золотой цепочкой на шее, а рассказы, вошедшие в этот сборник, сочинил маленький зеленый гоблин, живущий в моем правом ботинке. Он часто что-нибудь такое выдумывает – а я внимательно слушаю и записываю. В левом ботинке у меня тоже живет гоблин – но его я не слушаю. Он такую чушь городит…

Книги — это переплетенные люди.

Приходит мужик к другу в гости.Тот его радушно встречает,сажает за стол,кормит до отвала. И происходит такой диалог: — Ещё положить? — Да нет,хватит. — Ну,давай положу? — Да в меня не влезет больше. — Ну,давай... — Ладно,накладывай. Хозяин наполняет тарелку с едой,приговаривая: — М—дааа.Ну,ты и жрать,однако..